Forum de Charles-Baptiste

Hantises...

2007-02-16T18:31:00.000+01:00

Ghostbusters!

If there's something strange in your neighborhood
Who you gonna call?
Ghostbusters!
If there's something weird and it don't look good
Who you gonna call?
Ghostbusters!

I ain't afraid of no ghost
I ain't afraid of no ghost

If you're seeing things running through your head
Who can you call?
Ghostbusters!
An invisible man sleeping in your bed
Oh, who you gonna call?
Ghostbusters!

I ain't afraid of no ghost
I ain't afraid of no ghost

Who you gonna call?
Ghostbusters!
If you're all alone, pick up the phone
And call
Ghostbusters!

I ain't afraid of no ghost
I hear it likes the girls
I ain't afraid of no ghost
Yeah, yeah, yeah, yeah

Who you gonna call?
Ghostbusters!
If you've had a dose of a freaky ghost
You'd better call
Ghostbusters!

Let me tell you something
Bustin' makes me feel good

I ain't afraid of no ghost
I ain't afraid of no ghost

Don't get caught alone, oh no
Ghostbusters!
When it comes through your door
Unless you just want some more
I think you better call
Ghostbusters!
Ow!

Who you gonna call
Ghostbusters!

doux plaisir

2007-01-28T17:07:00.000+01:00

Doux plaisir
de trouver sur la toile
par hasard
au détour d'une phrase
un blog musical et littéraire
ouvert à tous
enthousiasme et accueillant ;
comment ne pas céder
à l'envie
de laisser là sa trace
éphémère...

Mademoiselle A.T.

Quel beau divan

2007-01-14T22:23:00.001+01:00

Le ton est donné
Un homme jeune
Qui n'est plus un jeune homme
Chante son désir des femmes
On peut sourire
De son mâle air sérieux
Face à celle qu'on imagine
Bientôt nue
Devant ses yeux
Mais Boudha nous rappelle
Qu'il y a peut-être
Un autre enjeu
Au delà des jeux
Le piano et la voix s'emmêlent
Les mots et les notes nous entraînent
Dans un tendre univers, acide
Des histoires se racontent
presque sans refrains
Nous laissant sans repère
Pour fredonner
La porte refermée
Sur le divan du monde
Magie de l'éphémère
Qui ne parvient guère
A nous empêcher de souhaiter
Pouvoir nous repasser
Ces jubilantes poésies
Aux rutilantes mélodies

Bravo Charles-Baptiste
Je t'embrasse
S.T.

Quel beau divan

2007-01-14T22:23:00.000+01:00

Lettre à mon cher ami

2007-01-09T23:33:00.000+01:00

Quelle ne fut pas ma surprise quand me promenant sur la toile et m'essayant à blogger j'ai entre-aperçu une photo ou plutôt une affiche, celle annonçant ton concert au divan du monde!
Je vais voir si je ne peux pas monter plus tôt que prévu mais je ne garantis rien, je serai en revanche à Paris le lendemain.
J'essaierai de te contacter rapidement ou te croiser à Montmartre en train de flaner.

Tous mes voeux pour cette nouvelle année!

N'importe qui avec qui t'a organisé une soirée à Pau il y a quelques années... O.T.

2007: l'année de l'image ?

2007-01-08T14:10:00.000+01:00

Aragon...

2007-01-08T01:19:00.000+01:00

Je chante pour passer le temps
Petit qu'il me reste de vivre
Comme on dessine sur le givre
Comme on se fait le coeur content
À lancer cailloux sur l'étang
Je chante pour passer le temps

Les voeux du passant de la réplique

2007-01-03T10:41:00.000+01:00

"Rêver seul à la fin vous lasse
Ne rien faire ensemble vous lie"

C'est sur ces vers du poème Après l'amour du grand Aragon que je me suis réveillé en 2007.

Les bilans sont pour les gens qui veulent en finir avec l'avis des autres, les derniers messages sont pour ceux qui veulent en finir avec leur propre vie.

Souhaitez-moi une année 2007 recouverte de signatures... et d'autographes.

Je pense bien à vous, poètes solitaires, potes sous terre, filles perdues sans joie, femmes éperdues sans voix, et enfants rieurs au regard plein d'enthousiasme pour une vie qui mérite la peine comme le bonheur.

Merveilleux meilleurs voeux à tous.

De l'amour. Toujours.

Bonne année Charles-Baptiste

2007-01-01T03:20:00.000+01:00

Pas de bilan, pas de dernier message...
Mais que fais-tu ?

Hey there Big Boy

2006-12-09T01:10:00.000+01:00

J's back...sorry it took so long to write a message...but finding you on myspace wasn't the easiest thing for me. New songs are brilliant

Take care
J

La lune boit

2006-11-29T21:52:00.000+01:00

Elle se cache peut-être derrière les nuages, mais continue de briller. Ivre de femmes et de culture.

J'ai passé notamment beaucoup de temps sous terre, à enregistrer de nouvelles maquettes, hanté par de sombres visions et des éclats de lumière. J'ai posé mes doigts sur les 88 touches blanches et noires d'un piano de nouveau complice de mes sentiments et de mes émotions. J'ai écrit de nouvelles choses, dont une chanson d'une phrase, à chanter d'une voix triste et fatiguée de fin de soirée, une cigarette aux lèvres, le sourire au bout des doigts, une chanson qui pourrait s'intituler "Notre-Dame-des-saoulards".

J'ai donc eu besoin pour ne pas devenir totalement fou comme Antonin Artaud, entre ma vie diurne contraignante et mon histoire d'amour ("J'ai fait l'amour, j'ai fait le mort." Comme l'écrit Bashung.), de m'évader sur des terrains inconnus ouverts par toutes sortes d'adjuvants. L'équilibre sur Terre entre le ciel et le sous-sol n'est pas toujours aisé, et ce genre de chemin doit parfois être pris pour retrouver le bon. Se perdre pour mieux se retrouver.

Ainsi de belles choses arrivent. Et je ne parviens jamais à m'abandonner à la neurasthénie. Je ne sais d'où me vient cet éternel optimisme pour la vie, même si cette vie doit être rythmée d'états d'âme parfois délicats. J'ai eu l'occasion lundi dernier d'être pour la première fois interviewé à la radio, une expérience tout à fait réjouissante et très amusante, je dois l'avouer. Malgré mes craintes, je fus spontané, faussement pédant et très heureux tout au long des 50 minutes de présence radiophonique. Et puis, je joue de nouveau dans une de mes salles parisiennes préférées, le Batofar le 6 décembre, et j'ai grand'hâte de cette date qui promet d'être furieusement fougueuse. Pour la nouvelle année, je me produis seul au piano le samedi 13 janvier au Divan du Monde, une date qu'il ne faudra manquer sous aucun prétexte, une date où je serai métaphoriquement dénudé pour vous. Il n'y aura plus que la sève, mes textes, et les racines, mon piano. En période hivernale, peu d'arbres peuvent se targuer d'autant de vie.

Et pour votre allusion à mon badinage myspacien, sachez qu'il faut vivre avec son temps! Ce qui est la plus difficile des choses, pour nous qui aimerions tant conserver une rassurante constance. Le temps s'accélère, et l'angoisse demeure. Alors que nous voudrions qu'elle disparaisse avec lui.

Hélas, la lune elle aussi a ses cycles et elle ne peut pas demeurer éternellement pleine.

La lune en danger...

2006-11-28T16:16:00.000+01:00

Tu délaisses ici l'écriture au profit d'un badinage MySpacien.
Fais-tu toujours les bons choix ?

Une apocalypse avec moi ?

2006-11-02T12:52:00.000+01:00

Mamma mia !
On monte d'un cran avec "une apocalypse avec toi" ! Bravo !
Pas encore de myspace, donc je peux pas te "messager" sur ton réseau de promotion contemporain.

Moi aussi j'irai bien en sens inverse en camion sur l'autoroute !
Je loue le camion, tu conduis ?
Et on se retrouvera gentiment au poste de police du 5ème ... hahaha
On connait l'adresse !

Un café la settimana prossima ?

Un café, bientôt?

2006-10-30T12:21:00.000+01:00

Charlesbi,

ca te dirait un café un de ces jours?

Jaromil en retard
jeanamedee@caramail.com

Aucune objection

2006-10-18T01:03:00.000+02:00

Tâche tout de même de regarder autour.

Le soleil risquerait d'attendre...

2006-10-17T12:15:00.000+02:00

... bien trop longtemps, si la lune était kidnappée. Plus de nuits faiblement éclairées, plus de nuits blanches! Du noir, que du noir, à broyer sans cesse? Mon Dieu, non, je préfère reprendre. Pas là où je vous avais laissé. Pas là où je m'étais laissé aller. Mais là où je suis arrivé. Hier soir, sur l'oreiller, j'ai appris par la bouche humide de ma partenaire de sommeil que j'avais changé. Encore?

Me voilà en effet plongé dans un travail hebdomadaire, avec métro fantomatique bondé, 20 minutes lu en une, pain au chocolat identique perdant sa saveur un peu plus chaque matin, déjeuners à la va vite devant un écran d'ordinateur impersonnel, heures supplémentaires, salaire misérable, chantage affectif, harcèlement sexuel, appels téléphoniques professionnels off hours. Heureusement, la chaleur d'une couette pour deux personnes me permet de tenir, quand dans la nuit, mes rêves s'égarent en cauchemars paranoiaques et en images apocalyptiques d'une vie sans fin et sans appétit, et que la sueur de mes angoisses se répand brûlante pour refroidir aussitôt. Alors oui, par pitié, ne me prenez pas la lune!

Hier encore, c'est au moment de la chute du jour que je redécouvrais la lumière et l'espoir. Un mois, deux peut-être que rien ne m'était venu. Et soudain, dans ma sacoche, un début de texte griffonné à la va-vite sur le dos d'une carte postale publicitaire obscène devait se terminer après habillage de quelques mélodies pianistiques. Il est parfois si long de digérer que la douleur semble inextinguible. "Je sais bien qu'il serait beau-/-coup plus facile pour toi / de me dire la vérité / toute la vérité, mais crois-moi / je savoure tes mensonges / leur beauté m'est innocente / et si la mémoire te hante / garde-la pour toi / moi je n'en veux pas". L'euphorie fut telle que les crispations zygomatiques atteinrent de réels sommets. Mais quelle félicité! Et je me pris à rêver d'orchestres symphoniques, de Carnegies Hall, de pianos droits miteux en des caves enfumées (donc en 2006...), de salles Pleyel, de boîtes de nuit louches au formes féminines putassières, et ce refrain, gentiment cruel, le refrain de la jalousie comme facteur de préservation du couple.

Ne me prenez pas la lune! Et encore moins les étoiles qui brillent dans les yeux du public! Ni le soleil qui sèche mes larmes! Ne me prenez pas le ciel, en lequel je veux m'arquer! Ne me prenez rien qui soit au-dessus de moi, car c'est toujours là, tout là-haut, que je veux aller.

Chantage

2006-10-15T01:42:00.000+02:00

Si tu ne reprends pas l'écriture sur ce blog, je kidnappe la lune.

Ce que je vivais dernierement?

2006-09-18T12:17:00.000+02:00

http://www.youtube.com/watch?v=3osv09B1tJM

http://www.youtube.com/watch?v=HPnNbrs1BPY

http://www.youtube.com/watch?v=LZ1NYuIqEJI

http://www.youtube.com/watch?v=2jEXzTB1zkk

http://www.youtube.com/watch?v=8MN9djlk374

http://www.youtube.com/watch?v=ExYJXBgoVoM

point au mot

2006-09-04T22:41:00.000+02:00

oui, c'est ça: Quit m'a baisé..

Jeu de mot certes, mais lequel?

2006-09-04T19:15:00.000+02:00

Kit à baiser...

ou alors

Qui t'as baisé?

Quitte à baiser...

2006-07-28T17:04:00.000+02:00

... autant le faire salement, puisque telle est la tendance. Pas avec des petits soupirs d'adolescente, des frissons de pucelle, et des yeux fermés sur un monde aux couleurs du magicien d'Oz. Pas en essayant de reproduire les déhanchements d'une Kylie Minogue, les battements de cils d'une Winona Ryder ou les inquiétudes d'une Avril Lavigne. Et surtout être dans la quête de l'orgasme qui s'étale sur trente minutes, où les moments de calme n'ont pas place dans la pluie des sueurs mêlées.

Uffie est comme cela. Elle attend en hochant la tête, les cheveux qui collent à sa tempe, les yeux impatients, ready to fuck. Et puis elle passe devant le DJ, dont les mains se font soudain plus lubriques sur les sillons rugueux. Derrière elle, il est tout à son aise, et il semble qu'elle puisse presque sentir sa respiration saccadée sur sa nuque tandis que les coups de basse lui tappent sur les fesses. Comme pour mieux s'abandonner dans cette exercice qui semble faire cette promesse de ne jamais s'arrêter, elle s'accroche à une barre d'acier au plafond, comme dans l'attente d'un éventuel intervenant masochiste et fixe la foule en hurlant que les hommes qu'elle rencontre n'ont absolument rien dans le caleçon, qu'ils sont tous des demi-moux, qu'elle a jamais demandé qu'on lui fasse l'amour, bordel de merde, et que les romantiques c'est pour les gamines, putain, je veux être prise comme une pute, alors sors ton engin et fais un effort pour que ca redescende pas. Et dès que ça ne va plus, entre deux vers, quand la horde de lions affamés de suc vaginal semble avoir détourné les yeux, elle recommence à hurler jusqu'à la déraison, sa voix claquant dans le microphone comme le fouet d'un dompteur dans une poussière ocre. Do you dig that shit? Rugissements.

Hé, Papa, c'était comment la baise dans les années soixante?

"J'ai mon T-shirt Wild Thing"

2006-07-13T10:46:00.000+02:00

C'est une pub pour Calvin Klein en dessous?

Non sérieux... Tu t'es mis aux amphétamines?

Rires, à très bientôt.

Tom

Paroles, paroles, paroles

2006-07-12T16:54:00.000+02:00

La perte du temps

2006-07-11T16:55:00.000+02:00

Trois jours dans le Sud à oublier qu'il existe un monde qui vit, avec ses appartements étouffants, ses mayonnaises qui tournent, ses fanatiques ruissellants, ses deadlines, ses retards, ses avances, ses plannings, ses chicanes, ses femmes aux sourires lustrés au rouge à lèvres vulgaire, ses guitares désaccordées, ses cigarettes écrasées dans des cendriers qui n'ont pas été vidés depuis des mois, ses hypocrisies mondaines, ses jambes de putains qui donnent à la Terre son déséquilibre, ses alcools de nuit, ses jeûnes de jour, ses vieillesses et ses morts.

Trois jours à se dire que toutes les tensions du monde peuvent disparaître dans la douceur d'un baiser et nourrir l'ivresse d'une étreinte jusqu'au grand frisson, celui qui vainc la chaleur en quelques spasmes.

Trois jours à plonger dans des yeux plutôt que de plonger dans la mer, à marcher sur des lunes pas encore pleines plutôt que de marcher sur le sable, à suer dans des instincts animaux drogués au sentiment humain plutôt que de se laisser dorer par le soleil, à préférer rester nu dans une vie civilisée plutôt que de mourir dans l'habit du moine.

Trois jours à ne presque rien dire tant les mots du silence ont d'épaisseur de sens, tant l'apaisement ne tient qu'à l'écoute de ce qui nous est offert, tant la musique du bonheur n'a besoin que de la mélodie de l'âme, du rythme des corps et de l'harmonie du coeur.

Trois jours, parait-il.

Hey Big Boy

2006-06-21T13:20:00.000+02:00

Saw on Tracks CBGB was closing down !!!
Hope my Charles Baptiste Great Bastard won't be cloding down his blog.

Wish you a perfect Fete de la Musique and hope you are fine
See you soon
J.

2006-06-16T00:53:00.000+02:00

Ha! I found your blog too, although that wasn't too hard.

S'il se passe un peu moins de choses ici...

2006-06-13T00:41:00.000+02:00

... c'est surtout qu'il s'en passe plus dans ma vie, mademoiselle! Le portefeuille reste composé de deux actifs, seule leur répartition change...

Je me suis remis à courir. Du sport, dites-vous? Presque. Enfin, pas au sens où vous l'entendez, bien sûr. Pas de la course à pied, mais de la course à tête! Je cours après la vie, après mes concerts, après mes examens de fin d'études, après les matins frais, après les coups de téléphone, après le vacarme de la guitare électrique, après la paix de l'âme, après le sommeil véritable, après une fille que je veux garder secrète. Je ne parviens jamais à m'arrêter, semble-t-il. Il faut toujours qu'un moment de répis passe du stade d'épilogue à la folie à celui de prologue à l'aventure. Là, il me faudrait un moment de répis, par exemple. Mais ce serait une mutinerie... et je me suis engagé. Dans une armée des plus passionnantes. Et le pas cadencé de l'Idéal me guide. Et je sens mille balles se charger dans les fusils de la Passion. Et au loin brillent les lueurs du jour sur une Terre qui ne m'est pas promise, mais en laquelle je crois.

Là-haut, on m'attend. Que dis-je? On s'impatiente!

y a quelqu'un ?

2006-06-12T12:26:00.000+02:00

Il ne se passe plus grand chose sur ce blog, les publications se font rares.
Qu'est-ce qui se passe ?

mademoiselle stellaire

Dimanche au passé simple et lundi au présent compliqué

2006-06-05T13:38:00.000+02:00

Au réveil, Bernard et moi étions tous deux excités. Mais pas l'un par l'autre. Assurément non. Nous décidâmes donc d'aller nous étaler devant le soleil de la terrasse du café Soufflot afin d'apaiser nos sens tout vivifiés par ce soudain parfum d'été, et après ces journées frigorifiées dans le crachin parisien.

Les jeunes femmes de passage devant nos club-sandwichs n'étaient pas toujours à la hauteur de la réputation du quartier. Nous en êumes toutefois pour nos cafés. L'ennui nous gagnant, nous prîmes soudain conscience du fait que ce dimanche serait entièrement consacré à la nonchalance. Je croquai dans une pomme tandis que Bernard tentait de ne pas s'étrangler avec le noyau d'un abricot.

Dans le jardin du Luxembourg, nous dépensâmes 40 centimes d'euros afin de pouvoir uriner dans les toilettes situées sous le kiosque animé musicalement près des platanes. Puis, nous errâmes en direction de la Seine pour trouver repos rue de Seine près d'une fontaine. Du haut d'un appartement riche nous parvinrent la furie du Hound Dog de Elvis. Aux fenêtres, un couple bourgeois à tendance décadente se donnait en spectacle à ceux qui voulaient bien faire l'effort de grimper sur la fontaine. Le sourire aux lèvres, nous dansâmes en tribu près de l'eau fraîche, régulièrement encouragés, voire félicités par un sourire doré.

Si j'écris, c'est bien pour rendre la vie plus belle. Ou surtout la rendre moins laide. Mais que fait-on quand soudain la vie s'éclaire? COmment fait-on pour célébrer soudain le bonheur d'un coeur léger si ce n'est par des mots qui n'épuiseront jamais, au grand jamais, le sens-même de la félicité procurée? Comment fait-on pour parler d'un regard qui pénètre aussi profondément les abîmes de l'être, alors que les mots ne font que caresser l'épiderme de notre appréciation littéraire? Comment peut-on encore conjuguer des verbes quand une soudaine présence vous fait perdre la notion même de temps? Comment peut-on figer entre des virgules et des points des traits dont le mouvement donne le vertige?

Je suis amoureux d'un visage dont j'oublie tout sauf l'existence.

Je ne veux pas être le seul a souffrir

2006-05-23T15:44:00.000+02:00

Pour Noël, je voudrais une guerre
Pour Pâques une révolution
Et pour mon anniversaire
Un nuage en forme de champignon

L'angoisse

2006-05-21T00:37:00.000+02:00

Ca y est, il faut choisir. Il faut mettre de côté son aversion pour le grand risque et faire le grand saut. La vivre vraiment, la vie d'artiste... Celle qui est saine car l'on veut qu'elle nous emmène tout là-haut et que le romantisme a tout déchiré et que soudain il faut être dans le concret. Mais c'est dur, oh oui, c'est dur. Surtout cette peur au ventre, périodique, incessante, inextinguible: cela fait trois semaines que je n'ai pas écrit de nouvelle chanson! Ces quelques vers trottent dans ma tête depuis trois jours, voilà tout:

Aujourd'hui je me sens beau
J'ai pris la couleur du ciel
Mais je sais ce que je vaux
Le beau temps n'est pas éternel

Je relis ce que je viens d'écrire plus haut et le rythme de l'écriture est tel que l'on peut sentir la fleur de peau, l'angoisse réelle qui me prend aujourd'hui. Je sors de concert à l'instant, un concert électrique où j'ai une nouvelle fois tout donné aux quelques personnes qui trainaient là et se demandaient qui était ce malade les yeux au ciel, le coeur aux couilles, et les larmes dans les sourires. Je me suis mis tout nu et je les ai laissé regarder. Et maintenant j'ai un peu froid. Et je me sens un peu perdu.

Un peu, ce n'est rien. Ce n'est que le début.

Allez, un clin d'oeil.

Tôt ou tard

2006-05-20T15:47:00.000+02:00

Coquetterie.

Cela peut te rappeler quelque chose,Charles...

La femme reste une énigme

2006-05-19T00:46:00.000+02:00

Oui, d'après le -e de "j'y suis jamais allée", ce ne peut être qu'une femme... Et la coquetterie de la répétition de "elle dit" ne peut être que féminine également... "Parfois de grosses conneries" semble évoquer une culpabilité profonde, comme si ce message était la volonté de récupérer un amour disparu.

Mais vraiment, je ne vois qui vous êtes, mademoiselle. Sans l'élégance d'une signature, usuellement, je ne regarde même pas... Eclairez-moi.

J'y suis jamais allée

2006-05-18T21:22:00.000+02:00

Elle dit,elle dit,elle dit
parfois de grosse conneries...

Aujourd'hui, l'été, hier, l'hiver

2006-05-12T03:12:00.000+02:00

C'est bientôt l'été. En tout cas, c'est mai. Et les terrasses se multiplient sur le béton.

Avec quelques amis nous avons délicieusement théorisé cette période de terreur masculine: la hantise de tomber amoureux, de cet amour qui ne durera qu'un été. En hiver, nous, les garçons au teint pâle et au regard fuyant, nous nous cachons sous des manteaux sombres, à la recherche de femmes qui réchauffent et auxquelles nous sourions de désir. En été, tout change, et nous croyons à un monde nouveau, celui d'un amour qui ne s'éteindra jamais. Mais les Romantiques sont toujours là pour nous rappeller qu'il existe un automne, alors qu'en hiver, tout est destiné à la mort de toute façon. Alors, il vaudrait mieux préférer l'hiver.

Mais nous y croyons toujours. Les guitaristes bohême s'enduisent de mélopées sirupeuses, les cocktails frais et sexy se reproduisent sur les comptoirs, et les jeunes filles d'un air chaloupé se balancent le long des rues, l'insouciance plein le coeur, et l'innocence plein la poitrine. Tout est pratiquement beau.

Ce soir, j'avais mis ma chemisette préférée, et sans sac ou besace aucuns, le téléphone éteint, je me baladais le long des trottoirs d'un Paris désert à l'aube de la fermeture des débits de boisson. Le long du Jardin des Plantes, je sentis jaillir en moi un parfum de liberté totale à l'odeur des herbes fraichement coupées de pelouses que l'on voudrait immenses.

Demain, je me produirai à la Taverne des Alchimistes, une rencontre de saison. Demain, j'espère seulement ne pas croire à ce que je découvrirai, mais plutôt m'en empiffrer jusqu'à la satiété.

Eternelles nuits parisiennes

2006-05-05T18:05:00.000+02:00

Saint Michel
Le bus 96, prétexte à discussion
Mise en scène osée, très bonne critique
Saint Paul
Terrasse de La Tartine
Soleil chaud à l'Ouest
Lune tranquille à l'Est
Métrosexuels soignés au Sud
Jeunes femmes diverses au Nord
Côtes du Rhône, assiette de charcuterie et fromages
La vie, l'amitié, le rire
Marche enivrée vers Bastille
Roues, théâtre de rue
Entrée à l'OPA
Two-step des mondanités
Bière fraiche, cigarette chaude
Psychédélisme punk pour l'Agence
Tappons du pied
Claquons des mains
Séduction de routine avec pulls rayés
Conversations aux toilettes
Trois personnes sortent
Deux entrent
Apparition de connaissances vagues
Voitures
Caprice d'un jeune dandy qui ne peut passer sa soirée sans cigarillos
Shebeen
Vannes, conneries, enivrement progressif
La famille est réunie
Le bar ferme
Ouvrons
Soyons méthodiques
Marche inégale, quelques pavés sous les féminités
La place se fait romaine
Au volant de vespas
Tous autour de la fontaine
Nous descendons plus bas
Dans la cave, un peu de lumière
Verte, dans le fond d'une Heineken
Caprice de routine avec chevelure oisillonne
Je vole
Que les gens sont magnifiquement laids
Rentrons
Non, pas ce soir
Oh si pourquoi?
Parce que, non, laisse moi!
Taxi
Un jour je serai riche et célèbre
Et je partirai

CONCLUSION

2006-05-03T00:11:00.000+02:00

Certains hommes ont décidément toujours tout faux.
(Oui, il y a de l'ironie.)

Sourires.

vérités en vrac

2006-05-02T23:09:00.000+02:00

je suis follement amoureuse, robert smith ou non
je ne faisais en aucun cas de lien entre l'etat de folie et robert smith ("il faut bien plus que quelques ecoutes de robert smith pour acceder à la folie" = qui a dit le contraire ?)
je n'ecoute plus robert smith depuis longtemps
mon "incroyable malheur" (je flaire l'ironie dans votre ton) n'a rien à voir ni avec l'amour ou quoi que ce soit de ce genre
je crois en l'amour dans le sens ou je sais qu'il existe mais ne peux croire qu'il mene au bonheur puisque je l'ai perdu et ne le retrouverai pas
je ne suis pas perdue juste lasse
votre ton n'est pas peremptoire il est normal de dire ce que l'on pense

Pardonnez le ton...

2006-05-02T21:40:00.000+02:00

... peut-être péremptoire de ce qui va suivre, et qui pourrait me faire passer pour animateur de radio nocturne. J'aimerais juste vous ramener dans un chemin où l'on aime se promener.

Vous ne m'avez pas l'air d'une femme FOLLEMENT amoureuse, mais d'une femme amoureuse un peu perdue, voilà tout. Il faut en effet bien plus que quelques écoutes de Robert Smith pour accéder à la folie. A ce propos, votre "incroyable malheur" ne peut en être un, si vous trouvez encore quelque force voire quelque plaisir à écouter les mélodies du chanteur des Cure...

Quant à votre idée d'Amour et de Bonheur, considérations éternelles et universelles, je ne saisis pas trop où vous voulez en venir. Comment pouvez-vous de fait CROIRE en l'Amour si vous SAVEZ qu'il ne donne pas accès au Bonheur, lequel vous remettez en question?

Je reste perplexe devant cette mélancolie que je n'ose croire que passagère.

2006-05-02T16:14:00.000+02:00

Etant follement amoureuse et incroyablement malheureuse je sais bien que l'amour n'a rien à voir avec le Bonheur... Quoique plus les jours passent plus je me demande si le Bonheur existe réelement d'ailleurs ou si ce n'est pas qu'une vaste arnaque. Robert Smith a raison. Love sucks.

En deux parties

2006-05-02T11:21:00.000+02:00

Non, on ne peut pas. Parlez-moi donc de philosophie humaniste, dans ce cas-là. Sachez que tout dicton populaire a son contraire, tandis que chaque philosophe, même s'il n'apporte pas toujours de réponses, a sans cesse une forme de direction dans son questionnement. Le populaire étant pour moi toujours une manipulation de l'intérêt particulier de chacun, il est évident que tout dicton populaire ne peut qu'être contredit par un autre de la même valeur.

Et si, vous avez parlé d'Amour. Ou vous avez répondu à l'appel. Mais l'Amour est-il toujours populaire? Je veux dire, l'Amour réel? Le grand? Je le répète, je pense que l'Amour est has been, il faut inventer de nouvelles formes pour accéder au Bonheur.

2006-05-02T01:09:00.000+02:00

Mais si on peut lorsqu'on estime que le populaire n'est en aucun cas inferieur à la philosophie puisque son origine meme vient d'un des plus beau mot de la langue francaise, un mot censé être à la base même de l'humanisme. Ceci dit je suis assez d'accord sur Attal étant donné que je n'ai en aucun cas parlé d'Amour.

Au rayon marque-page

2006-05-01T23:51:00.000+02:00

On ne peut pas déontologiquement répondre à l'évocation d'une phrase de Machiavel un dicton populaire... Alors pour nous relier, je vous livre cette phrase splendide de Jérôme Attal: "Si je compte en années lumière, ton Amour ne fut que l'affaire de quelques nuits."

2006-05-01T22:46:00.000+02:00

Néccesité fait loi, très cher (encore que "couple" soit un bien grand mot puisque je ne peux decamment croire à l'idée de Couple puisque je crois en l'Amour et que ces deux concepts sont pour moi parfaitement... contradictoires).

ps : Un prénom, un pseudonyme ? mais nous nous connaissons mon cher, du moins virtuellement. Ce matin j'ai été cueillir du muguet en pensant à toi. :-)

Donnez-vous...

2006-05-01T17:36:00.000+02:00

... un nom ou un pseudonyme, très chère!

Toutefois, je tiens à vous exprimer ma légère gêne... je serai toujours embarrassé par l'idée de fin justifiant les moyens. Faut-il que le règne de l'Amour passe par la destruction de couples?

2006-05-01T07:54:00.000+02:00

Ah que j'aime ce blog... l'un des rares que je visite régulièrement... l'un des seuls qui ne me fait pas regretter d'être insomniaque et de l'avoir classé dans mes favori... le blog que mon cher et tendre deteste parce que depuis que je l'ai decouvert je passe mon temps à lui dire "pas ce soir, j'ai la migraine" afin de pouvoir lire tranquille... bon sang, Charles-Baptiste virtuellement responsable de ma future rupture ?

La livraison des vacances

2006-04-30T23:57:00.000+02:00

Qu'y a-t-il de si passionnant dans ton I-Pod
Pour que tu refuses ainsi de me parler?
Serait-ce une chanson à la mode
Ou un tube sur lequel nos parents ont tant dansé?

Qu'y a-t-il de si captivant sur cet écran
Pour que tu évites ainsi mon regard?
Serait-ce un ancien amant
Ou une nouvelle histoire que tu programmes pour ton départ?

Pourquoi ce choix de messagerie sur ton téléphone?
Sais-tu que l'on se fout déjà de toi?
Est-ce ainsi que tu donnes
L'impression de ne jamais jamais être là?

(Moi aussi moi aussi)
Je veux être consommé
(Moi aussi moi aussi)
Je veux être consolé
Emballé sur une étagère
Marketé pour te plaire
Je connais le rayon
Cette époque ne nous veut rien de bon!

Qu'y a-t-il de si rassurant dans tes médocs
Pour qu'il n'y ait plus de chimie entre nous?
La vie est une drogue
Mais elle ne suffit pas du tout
Il faut toujours que tu touches à tout

(Moi aussi moi aussi)
Je veux être consommé
(Moi aussi moi aussi)
Je veux être consolé
Emballé sur une étagère
Marketé pour te plaire
Je connais le rayon
Cette époque ne nous veut rien de bon!

Et quand tu auras fini de jouer avec moi
Est-ce que tu me recycleras?

Ultra-Biolay

2006-04-26T10:16:00.000+02:00

"Les joggers sur la plage"?

Thomas

Racontez vos vacances

2006-04-24T00:17:00.000+02:00

"Elle est retrouvée.
Quoi? L'éternité.
C'est la mer hallée
Avec le soleil."

Je suis parti. J'ai pris un train à grande vitesse, j'avais besoin d'un dernier haut le coeur, puis un train express régional qui s'est arrêté dans des gares désertes aux noms qui m'ont enivré - Pauillac, Margaux,... -, et puis j'ai pris un bus, dans lequel nous étions trois, qui me rappella sensiblement un Greyhound que j'avais pris dans la fin des années 90 pour rejoindre les Cascades depuis Portland. On m'a laissé à un arrêt désert. J'ai marché, surchargé de livres et de vêtements inutiles, sur le bitume abimé, l'air était légèrement frais, et au détour d'une rue, un grand coup de vent m'a surpris, et déjà les senteurs marines. Pas un chat. Pas un animal. Pas une femme. Des maisons de brique rouge et de volets blancs pour rappeller l'existence sporadique de la bourgeoisie estivale. J'ai délaissé ma guitare et mes bagages, et j'ai marché contre le vent vers la marée. J'ai pris la dune par derrière, j'ai grimpé et à chacun de mes pas, je glissais doucement de quelques centimètres dans la pente froide et sèche aux mille pierres minuscules, mais je ne décourageai pas, et quand j'arrivai en haut, entre les herbes des sables, je vis le rayon vert. Et les cumulus, majestueux, terrifiants, désirables, prêts à alimenter mes rêves trop embrumés.

La mer était déchainée. Elle semblait m'appeler de toutes ses forces, -et je n'en avais aucune. Alors je lui ai dit que pas tout de suite, il fallait d'abord que me lave, que je me sèche, que je mange un peu, je n'étais pas encore prêt voyez vous. Je suis rentré à la maison de famille.

Dès l'instant où je suis entré j'ai su que j'étais dans un chez moi qui ne m'était pas familier. La demeure estivale à Paques sent différemment. Je me surpris moi-même à sentir, moi dont les narines étouffées par le tabac fatiguaient depuis quelques mois. Soudain j'avais le flair, et je sentais que je me sentirais bien. Que ce serait parfait, mais pas asssez confortable pour que je me laisse aller à la paresse. Etais-je venu pour écrire? Faire "le point"? Dormir? Glander? Manger? Oui, sans doute. Et je sus aussitôt que je n'écrirais rien. Mais que j'avais aussi eu raison de venir sans compagne. Cette solitude tant fantasmée me réconforta aussitôt.

Avec beaucoup de chance, une chanson se coucha près de moi sur le papier dès le lendemain matin peu après la découverte d'une exceptionnelle érection matinale. Je la jouai vingt fois d'affilée, et de deux manières: une version bossa nova nostalgique pour la plage, une version pop enlevée désespérante pour les caves urbaines. Heureux, je m'assis en terrasse, et goutant à la fois de mon café noir et de mes tartines beurrées à la confiture de rhubarbe, je lus les nouvelles du Monde, m'épouvantant des faits que notre humanité est loin de nous réserver mais nous déverse aujourd'hui.

Je redécouvris ce qu'était mon corps. Celui que j'avais oublié quelque part dans un avion en montant à Paris il y a six ans... Je joggais sur la plage, en tenue irréprochable toutefois, le tee-shirt assorti à mes chaussures de course à pied, oui, madame, me forcai à des séries de pompes viriles à l'abri des regards éventuels toutefois, faut pas déconner non plus. Je fis le marché, m'entretenai des différentes tapenades avec une cinquantenaire allemande, m'autorisai l'achat de cumin pour mon munster, et autres gourmandises. Je m'empiffrai de légumes et de fruits trois fois par jour, terminant toujours par un morceau de gingembre sous la langue pour me rappeller divers baisers anciens. Je dormis bien, sans excès. Je ne m'ennuyai pas un instant. Un coup de téléphone par jour me rappelait à la civilisation et toute la villa semblait s'ébranler à chaque sonnerie. Je me fus un compagnon irréprochable et m'en délectai, ravi de ces plaisirs égoïstes et misanthropes.

En fin de semaine, je rejoignis les Pyrénnées de la Vallée d'Ossau et m'émerveillai de nouvelles couleurs que le soleil m'avait cachées, tout droit sorties d'une toile de Turner. Je feuilletai Elle, et fus surpris par mes élans d'excitation juvénile -je n'avais pas vu de femme depuis 7 jours!-. Et je révassai avec délectation dans l'herbe humide et fraichement coupée, un verre de Graves ou de Gaillac à la main pour me faire tourner la tête aux sons du piano familial. Celui-ci était en effet exceptionnellement envouté par une grande pianiste lithuanienne de passage avec le Carnaval de Schumann, et sa folie toujours dangereusement séduisante.

Et puis je suis de retour.

...

Pardonnez-moi de vous contenter de cette prose inoffensive pour l'instant. L'intéressant, j'ai envie de le garder pour de plus belles occasions. Je suis vivant, c'est tout, sachez-le.

Sous les jupes

2006-04-11T18:57:00.000+02:00

"Rétines et pupilles,
Les garçons ont les yeux qui brillent
Pour un jeu de dupes :
Voir sous les jupes des filles,
Et la vie toute entière,
Absorbés par cette affaire,
Par ce jeu de dupes :
Voir sous les jupes des filles.

Elles, très fières,
Sur leurs escabeaux en l'air,
Regard méprisant et laissant le vent tout faire,
Elles, dans l'suave,
La faiblesse des hommes, elles savent
Que la seule chose qui tourne sur terre,
C'est leurs robes légères..."

Amusant cliché ci-dessous! J'espère que tu vas bien. A bientôt!

Thomas

L'exception veut que...

2006-04-10T10:52:00.000+02:00

Alors, dites, apprentie-poetesse, Thom, J., Rechi, Coo, Xtazy, et tous mes amis et tous mes ennemis, vous voulez la vraie? En plus grande? En plus reelle? Courez chercher votre exemplaire argentique signé et numéroté jeudi soir Chez Richard au 37 Rue Vieille du Temple!

Concerts urgents

2006-04-08T16:57:00.000+02:00

Charles-Baptiste se produit ce soir au Shebeen en acoustique pour la dernière fois dans le cadre de sa résidence. Le show est à 22h30. Intimiste, spontané, brut. Et gratuit.

Jeudi 13 avril, rien ne disparait mais tout se transforme. Et Chez Richard, dans le Marais, Charles-Baptiste s'accompagne de son quatuor pop électrique pour la première fois de Notre vie, dans le cadre des soirées AreYouLoaded?. Le show commencera à 21h avec le songwriter gallois mathew carr en première partie, le tout pour la modique somme de 3 ridicules euros qui se courent après au fond de votre poche.

Vous voulez en savoir plus?
www.myspace.com/charlesbaptiste
www.areyouloaded.com

Voyons-nous!

Mouvement perpétuel

2006-04-06T14:41:00.000+02:00

Mes souvenirs ont sombré dans l’inconscience et le mal s’engouffre en sifflotant
La valse des mots n’a de cesse dans le questionnement continuel et vil
Un va-et-vient d’idées. Plates, obsolètes et absconses. Maux entêtants
Mais l’esprit nubile oublie qu’il émerge de toute façon de l’immersion stérile.

L'apprentie-poétesse

Je finirai seul

2006-03-29T03:30:00.000+02:00

Et ce sera bien, peut-être.

Sans personne. Sans amour qui détruit, sans sentiments qui font perdre la tête, sans angoisses quant aux existences des autres, sans préoccupation politique, sans peur de l'avenir. Il n'y aura plus rien. Juste de la vie. Sincère, spontanée, naturelle, sans la perversion de la ville, sans les âmes perdues, sans les sourires qui ne vaudront jamais un baiser, sans les rires qui ne valent pas de belles larmes.

J'aurai quoi? 35, 45, 75 ans? Y aura-t-il des gens pour sangloter? Y aura-t-il des sanglots pour écrire des livres? Y aura-t-il des livres pour masturber les critiques? Y aura-t-il des critiques pour fournir les manuels d'Histoire?

Le je m'en foutisme m'a atteint. Il n'y a plus qu'à écrire des chansons.

Et rêver. Mmmmmmmmmmmm.

Se souvenir des vieilles choses

2006-03-21T21:19:00.000+01:00

Seul dans le velours chaleureux échappant au froid arctique de ce printemps bien étrange, loin de l'effervescence punk et new wave de mon habituel rendez-vous de débauche du lundi soir, je me fis un plaisir de réécouter ces perles que j'avais oubliées dans ma discothèque et que les magazines spécialisés semblent ignorer aujourd'hui, l'heure étant aux hurlements sur des triptyques d'accords barrés.

Les yeux fermés mais les oreilles propres, je m'émerveillais donc sur le premier disque du Lamb lies down on Broadway de Genesis, assurément visionnaire avec cette voix d'autre part, celle de Peter Gabriel, qui change de personnage en permanence, dans des técitures insoupçonnées, cette batterie à la fois simple et complexe, celle de Phil Collins avant qu'il n'écrive pour Disney, cette basse qui cogne, ces couches de sons de guitare, les claviers indispensables et cette production dégustable comme du sucre de glace sur une galette des rois.

Puis je me suis plongé dans la chanson Starless de King Crimson, et sa longue montée de guitare sur six minutes, note après note sur deux octaves en cinq pour quatre. Et puis, l'album Déjà Vu de Crosby, Stills, Nash and Young avec leurs voix si typiquement seventies, ces paroles stupides mais cette harmonie qui provoque les sourires satisfaits. J'ai vibré sur l'entrée de la batterie et de la basse sur le No Quarter des Led Zeppelin sur Houses of the Holy, et ce pont aérien autour de notes de piano qui sonnent comme autant de perles de rosée dans une bruine crépusculaire.

Et je suis revenu à Genesis. "I need someone to believe in, someone to trust. I'd rather trust a countryman than a townman. You can judge by his eyes take a look if you can. I'd rather trust a man who works with his hands. He looks at you once, you know he understands. But down here, I'm so alone with my fears. I got to find my way."

Je viens de là-bas. Comment ai-je fait pour arriver ici, je l'ignore. Mais j'y resterai. Ou j'irai peut-être un peu plus loin.

Laissez-moi vous rappeller...

2006-03-18T00:03:00.000+01:00

...que Charles-Baptiste joue en acoustique ce soir samedi à 22h30 précises au Shebeen pour la troisième fois en deux mois. Toutes les informations nécessaires et inutiles se trouvent sur la page www.myspace.com/charlesbaptiste que je vous recommande d'aller visiter si vous ne l'avez toujours pas fait. Ah, je vous envie, vous qui allez vous y rendre pour la première fois, l'instant de la découverte, mmm...

Trois raisons de venir:
- Sortir le samedi soir ce n'est pas très classe, alors autant se rendre à un concert.
- De nouvelles chansons seront charles-baptisées.
- Julien Coulon, l'ingénieur du son usuel, ne sera pas là et remplacé par le leader du Popklub Arsenal Miggles (ex-Parisian).

Que demande le peuple chic?

Je suis...

2006-03-16T08:50:00.000+01:00

Je suis... celle qui depuis quelques temps déjà vient prendre une bouffée d'air frais sur ce forum que j'apprécie. Merci pour les compliments CB, je te les retourne : j'aime beaucoup ce que tu écris.

Je me permets de publier un autre de mes textes.

Réminiscences d’un dimanche

Le déchaînement est alentour mais mon cœur apaisé :

Implosion kaléidoscopique de l’esprit,
Eclatement cyclono-ionique de la feuillée ;
Sereine et bouillonnante je souris.

Le monde est alerte et mes pensées vives.

Les dimanches pluvieux sont si rares
Et elle est si gourmande,
Cette autre aux désirs épars…

L'apprentie-poétesse

Mais qui es-tu?

2006-03-16T00:21:00.000+01:00

C'est très beau, ce questionnement.
La forme, particulièrement,
Si peu usitée sur cette page
Aux horizons poétiques.

Et une parole de femme, aussi.
Cela rafraichit. Cela fait du bien.
Je le relirai. Demain matin.

Questionnement

2006-03-15T11:07:00.000+01:00

Mélopée mélodique et médullaire
Longtemps refoulée aujourd’hui elle rapplique
J’existe maintenant. Vivante et rhapsodique
Parmi l’enfer des décadents et le manichéisme binaire
J’existe maintenant
Noire et blanche
Cruelle et candide
Pure et machiavélique
Libre et captive

Alors c’est ça ? Savoir qui l’on est ?

II

Le stress a beau m’étreindre,
Ce ne sont pas ses morsures qui me font exulter
Les meurtrissures disparaissent, exaltées
Je n’ai plus à perdre ni à feindre

Me voici lourde et remplie
Adieu, ma carapace, adieu ma coquille vide
J’existe maintenant. Vivante et rhapsodique
Je dégouline d’amour.
Et je hurle encore et je scande toujours
Pour que persiste l’hémorragie salvatrice.

Tournant ou tornade?

2006-03-14T19:09:00.000+01:00

Si cette vie parvient à un tournant, il y a intérêt à ne pas le rater. Il faut gérer le léger ralentissement au moment d'y arriver, puis doucement accélérer au point critique. Ce n'est pas si facile. A 24 ans, je refuse encore le(s) code(s), donc loin de moi tout permis de conduire. Pourtant, c'est peut-être à ce point critique du tournant qu'il faudra tout passer en même temps. J'ai peur. Il n'existe pas de barrière pour m'éviter le ravin. Attention aux prologues.

Si au contraire je me trouve dans une tornade, que je suis pris dans un tourbillon de tournants infinis autour de moi, la tête me tourne et je ne sais que faire. Le perpétuel et nécessaire mouvement de l'instant. A 24 ans, j'en viens presque à rêver d'un service militaire. Caprice de petit-bourgeois? Sans doute, mais avancer, toujours, sans réfléchir, en voilà un joli rêve. Gare à l'épilogue.

Je n'ai toujours pas prévu de sommaire, et j'ai cependant l'obsession du chapitrage. Que les idées me fuient et je les poursuivrai jusqu'à plus souffle.

Cette chanson s'appelle "Notre Goncourt"

2006-03-09T00:31:00.000+01:00

J'ai peut-être tourné la page
Mais je ne l'ai pas déchirée
Car si tu ne fus que de passage
Tu restes mon passage préféré

Tu sais, la concurrence est sauvage
J'ai des histoires plein mes cahiers
Mais tu ne saisiras pas le message
Si tu lis la fin en premier

Ecris-moi un souvenir
Une carte postale
Une lettre de désir
Un mémoire ou une annale
Envoie-moi un petit mot
Et si tu peux un assemblage
De jolies phrases et de photos
Qui serviront de marques-page

J'ignore si tu es devenue sage
Ou si tu n'as pas du tout changé
Pourtant je trouverais dommage
Qu'une relecture soit écartée

Maintenant qu'est passé l'orage
Que mis au propre sont les feuillets
Que je me suis livré, en gage
Promets-moi de nous relier

Ecris-moi un souvenir
Une carte postale
Une lettre de désir
Un mémoire ou une annale
Envoie-moi un petit mot
Et si tu peux un assemblage
De jolies phrases et de photos
Qui serviront de marques-page

Cela vient toujours avec l'âge
La force de pouvoir corriger
Ce à quoi l'on veut rendre hommage
Et ce que l'on veut oublier

Ecris-moi un souvenir
Une carte postale
Une lettre de désir
Un mémoire ou une annale
Envoie-moi un petit mot
Et si tu peux un assemblage
De jolies phrases et de photos
Qui serviront de marques-page

Et le lapin sortit du chapeau...

2006-03-08T16:16:00.000+01:00

ALors voilà, on entre dans le domaine du message à cararactère privé, pas d'intérêts donc pour tes groupies de 18 ans et plus, tes fans qui n'arrivent pas à choisir leur sexe années après années, et bien sûr toute ta clique de rockers, punkers et autres qui aiment tellement inventer des noms de courants musicaux, et puis internet c'est le futur du mouvement quoi??! non?...

Je m'égare, je m'égare visiblement...

En fait, j'arrive pas à determiner si c'est surprenant ou pas que ton blog existe encore mon mignon, mais c'est pratique comme moyen de communication, c'est ce qu'on retiendra... Donc si un jour tu es fatigué de dialoguer avec ton clavier et ton écran, ta guitare, toi-même, et que tu passes par l'hyper centre de cette ville, par la rue qui un jour, à un époque lointaine(??) devait mener directement à Saint-Denis, jusqu'à ce que des putes et des sex-shops en décident autrement, et bien n'hésite pas, passe tu connais la porte... Sinon on se verra à un de tes concerts probablement, voir comment l'air New-Yorkais a bonnifié ta "production artistique"...

Si tu n'es pas Charles Baptiste et que tu as lu jusqu'au bout j'en suis désolé mais j'avais prevenu dès la première ligne de l'inutilité relative de ce post....

Salutations jeune Béarnais.

Rechi

Charles-Baptiste & ...

2006-03-07T17:16:00.000+01:00

The Eternal Teenagers
Belle de Jour
The Baguettes
Les Durand Dupont
De sortie
The Artists
The Frenchies
Co.
Ses Musiciens
Les Docteurs
A Suivre

Le cinéma de fond

2006-03-04T14:25:00.000+01:00

Il y a la musique de fond, celle que l'on n'écoute pas mais qui prend place dans un espace, façonne une atmosphère, donne une touche de nuances, de couleurs à un lieu et permet la vie nonchalante en sa compagnie. Le silence ne suffit pas à tous les endroits. De la même façon, il existe certains endroits où la vie seule ne suffit pas, où il nous faut un reflet. Peut-on alors parler de cinéma de fond?

C'est dans une salle de la rue Git-le-coeur que hier soir je réfléchissais à cette idée. Accompagné, je visionnais les trois heures d'une bande dont une vieille amie m'avait dit s'être ennuyée. Ironie du sort: Les amants réguliers, puisque tel était le titre de ce long-métrage signé Philippe Garrel, m'a tout simplement ravi par l'atmosphère qui s'est installée dans la salle de projection tout au long de ses 178 minutes. Un long hommage en noir et blanc à la Nouvelle Vague certes, avec tous les codes d'un genre que j'affectionne, le naturel de personnages comme pris sur le vif, l'obsession existentielle, la lenteur de regards et de paroles qui sonnent toujours comme autant d'aphorismes définitifs, l'irruption de courtes musiques peu coordonnées à l'image en des moments souvent surprenants, l'image d'une femme naïve qui pourtant a toujours le beau rôle et bien sûr le tragique impaquable d'un héros qui court (ou recule) à sa perte. Comment ne pas s'attacher à cette lenteur cinématographique d'êtres pour lesquels l'avenir a autant d'intérêt qu'un rêve que l'on veut conserver plutôt que de se réveiller, dans une ville comme Paris, en proie à un chaos métaphorique (ici, Mai 1968 et ses lendemains opiacés en toile de fond)?

Oui, j'ai aimé vivre devant cette toile de fond, une toile mouvante comme autant de tableaux se succédant, jouant avec les flous et les mises au point, les éclairages et la mise en valeur de sons quotidiens dont la valeur semble soudain inestimable. Mon amie me chuchotait: "Ce film me donne envie de voir la lumière." Je lui répondais que la nuit nous ouvrait ses bras. Et puis, naturellement, nous nous embrassames comme deux adolescents dans un drive-in. Nous souriions aux paroles si naturelles de personnages qui nous rappellaient nos vies. J'étais autant amoureux de Louis Garrel (splendide visage et classe indolente, au charisme d'un Marcello fellinien) que de Clotilde Hesme (douce Anna Karina aux yeux profonds et au comportement imbécilement attachant), personnes que j'aimerais rencontrer à l'avenir, avec qui j'aimerais marcher dans certaines rues autour de République, à la lueur de frais réverbères. J'aimerais aussi marcher devant leurs images. Oui, il faudrait pouvoir marcher devant ce film, il faudrait pouvoir faire la cuisine devant cette tapisserie, pouvoir couper le son et jouer du piano aux moments où on le désirerait, pouvoir peindre ses "paysages", le prendre pour modèle de la même façon que Van Gogh s'installait pour peindre ses champs torturés. Il faudrait pouvoir boire un verre de bon Bordeaux et en projeter la robe à l'écran, il faudrait pouvoir lire un livre savoureux de dimanche après-midi à voix haute ou basse et faire semblant de souffler leur texte aux acteurs du bout des lèvres.

Et, quand la bande touchera à sa fin, plutôt que de les détruire, nous repeindrons tous les murs de la ville de nos beautés.

Il est midi, Paris s'éveille

2006-02-28T11:04:00.000+01:00

Quand cette sonnerie de réveil sera-t-elle un jour obsolète? Tous les jours depuis que j'ai un téléphone portable Nokia, c'est-à-dire depuis plus de quatre ans, je sors du sommeil avec ce même phénomène, d'abord une vibration à la surface avec un faible bip qui précède des séries de trois bips très rapprochés qui se bousculent de plus en plus jusqu'à finir dans un long bip permanent.

Je pourrais changer. De sonnerie, oui, ou de réveil, -ou de vie. Mais cette sonnerie est la seule qui soit réellement efficace. La seule qui m'arrache aux torpeurs de l'inconscience, celle qui me ramène à la réalité, celle qui me permet de quitter l'horizontalité de la paresse pour passer à une verticalité dynamique. Quant au réveil, je ne peux me résoudre à en trouver un. Je suis contre ces petits tic-tac insupportables qui résonnent dans la nuit, histoire de rappeler le sens du temps dans l'éternité, nous rappeler à notre condition de petits hommes minables voués à une perte inexorable, toujours ramenés à une grande aiguille qui en rejoint une petite, et la dépasse sans jamais être satisfaite. Et puis, je suis contre le choix-même du réveil: le prendrai-je rétro pour accompagner mon modèle mignature de cadillac sur l'étagère? Le prendrai-je moderne et cher pour que mes amis le voient? Le prendrai-je tout simplement utile, et dans ce cas-là je suis ridicule, puisque j'en ai déjà un dans mon téléphone? Non, non et non.

Le grand problème est que cette sonnerie qui résonne tous les matins est devenue chaque matin l'insupportable tic tac de secondes à présent transformées en journées. Chaque matin, je suis rappelé à ma finitude, à la douleur des jours qui passent en se ressemblant malgré les folies de ma trépidante jeune vie parisienne -sourires-, à la nostalgie de temps anciens où mon réveil était un Boléro de Ravel (16 minutes pour quitter un rêve dans les nuances les plus moelleuses, quoi de plus raffiné), à la lutte pour la conscience et au travail nécessaire.

Plus qu'un réveil, je cherche un éveil. J'ai déjà un peu de lumière... Reste à trouver le chemin.

Avec des si, on met Paris dans un Shebeen.

2006-02-25T17:22:00.000+01:00

Si tu es une jeune femme et que tu continues de venir sur ce blog, fais-toi belle et viens m'écouter ce soir au Shebeen, 16, rue du pot de fer dans le 5e à 22h30 précises.

Si tu es un garçon et que tu continues de venir sur ce blog, fais-toi beau et viens mater mon public féminin ce soir au Shebeen, 16, rue du pot de fer dans le 5e à 22h30 précises.

Si tu n'as toujours pas choisi ton sexe et que tu continues de venir sur ce blog, un passage ce soir au Shebeen, 16, rue du pot de fer dans le 5e à 22h30 précises peut t'y aider, je t'assure.

A cette nuit les chéri(e)s!

Et en plus, certaines se maquillent comme Nadiya...

2006-02-21T19:00:00.000+01:00

Sans mentionner que la différence d'âge entre ces filles et toi, c'est quasiment la même qu'entre nous... See what I SOMETIMES mean? ;-)

Bizoo

Tom

Les filles de 18 ans ne sont vraiment plus pareilles

2006-02-21T13:04:00.000+01:00

Hier soir, alors que je rentre tout guilleret de mon rendez-vous hebdomadaire au Club des Rockeurs, je découvre une lettre très formelle, très sérieuse, très directe, très claire sous ma porte, que j'ouvre malgré le fait que mon nom n'y soit pas écrit à la main (c'est peut-être cela grandir, ouvrir les lettres tappées à la machine): "Pensez à votre retraite!".

Vingt-quatre ans. Est-ce seulement un âge pour envoyer une lettre de plan épargne-retraite à un garçon, que nous qualifierons ici de jeune homme? Un âge où l'on avance à découvert, où l'on court de café en café, où l'on voyage dans des TER en seconde classe et rarement en Thalys première, où les croisières nous sont interdites, où l'on n'est pas raciste, où c'est sympa les enfants mais seulement chez les potes, où l'on ne croit pas en Dieu, ou seulement à la manière de Miles Davis?

Mouaip. Sauf que je trouve que les filles de 18 ans ne sont vraiment plus pareilles. Il y a encore cinq ans, inoffensives elles étaient, impossibles de les toucher, elles buvaient du Coca Light en parlant de Jarmusch, de Klapisch, et de Leonardo di Caprio. Maintenant elles trainent dans les bars, rotent en en sortant, hurlent des Fuck Forever au nom de leur idole Owen Wilson et reproduisent avec leurs bouches les plus grandes scènes des films de Larry Clark sans savoir à qui elles font référence.

Alors, quelque part, d'accord, je penserai peut-être à mon plan retraite.

Quelle fatigue que la vie

2006-02-15T16:49:00.000+01:00

Trouverai-je un jour le repos? Cette phrase lue mille fois chez tous les plus grands poètes et que j'ose m'accaparer en cette journée pluvieuse pourrait sonner comme un blasphème. Or réellement je ne peux me résoudre à ne pas la prononcer, jusqu'entre mes draps alors que le sommeil m'enveloppe de ses bras fidèles. Même ici, dans la maison familiale, dans le silence de la campagne et l'abandon du corps aux conforts de la bourgeoisie, je ne puis en trouver un.

Paris me hante et me rappelle sans cesse. Des choses m'attendent là-haut qui ne le devraient pas et j'en attends d'autres qui ne viendront pas. Mon incapacité à me plonger dans l'étude obligatoire de ma scolarité est à son paroxysme, les sentiments que j'éprouve en moi sont vagues et indécis, j'ai cette douloureuse impression d'être trompé et pourtant je lutte contre cette idée que les choses ne dépendent pas toujours de moi, trop peu fataliste pour accepter une telle vulgarité d'existence.

Je n'ai trouvé dans les Lecons particulieres d'Hélène Grimaud qu'un doux rêve qui me donna le sourire pendant quelques heures. Une sorte d'attendrissement envers quelque chose qui ne touche pas mais effleure, de la même façon que mes chansons souvent ne font qu'effleurer certaines personnes alors que je voudrais les violer.

Tout ceci n'est qu'une vieille relation au corps finalement. Un corps que je devrais nourrir et non détruire, un corps qui me met bien souvent dans l'embarras du non-choix.Un corps dans lequel je puise en permanence, hyper-sensibilité oblige, poursortir des choses qui souvent n'en valent pas la peine, parfois en valent la douleur qui suit la félicité intraduisible que provoque le sentiment d'une création réussie, nécessaire, indispensble à l'avancement.

"La vie, ne fait pas de cadeau e mon Dieu que c'est triste Orly le dimanche, avec ou sans bécot.". Je suis dans un aéroport et l'avion a beaucoup trop de retard... sauf que celui qui fait grève, c'est moi, -le passager.

Qu'allez-vous faire cette nuit?

2006-02-11T16:41:00.000+01:00

Ce soir, c'est un peu comme la Saint-Valentin, non? C'est en tout cas la Saint-Valentin des gens qui travaillent, ou celle de ceux qui veulent surpendre leur petite amie en lui en faisant vivre deux incroyables, ou celle de ceux qui désirent en faire une avec leur femme officielle et une avec leur maîtresse!

Ecoutez, c'est à vous de voir... mais je recommande vivement votre passage au Shebeen Clandestine Bar ce soir à 22h30 précises, où Charles-Baptiste sourira, sanglotera, insultera, se lamentera, marmonnera, murmurera puis hurlera de rire au nom des femmes et de l'Amour. Il y en aura pour tous les goûts, bons ou mauvais, pour tous les gens, beaux ou laids.

Ennuyeuses, fatiguantes, éphémères, passionnelles, éternelles, toutes les amours sont permises en musique!

Tu en as de ces ID

2006-02-10T17:20:00.000+01:00

Noir sur blanc: c'était moi, mais pas de moi.

Paranoïa, C-B?

T:-)m

La saoulitude n'empêche pas de signer... même s'il est toujours difficile de choisir en nous QUI devrait signer. Assume, Monsieur Noir sur Blanc.

2006-02-10T16:32:00.000+01:00

Sur l'écran noir de mes nuits blanches ...

2006-02-10T14:54:00.000+01:00

J'écoute de la musique, saoul

2006-02-10T12:55:00.000+01:00

J'aime pas broyer du noir
Je vide mon verre de blanc
Et je poursuis en sablant
L'champagne avec mon chat noir

Je retire mes lunettes noires
Je n'me fais pas d'idées noires
C'est écrit là noir sur blanc
Elle me plaque de but en blanc

Noir et blanc
Aucun alcool ne me grise
La vie sans elle est trop grise

Dehors il fait nuit noire
J'avance d'un pas tremblant
Comme sur une patinoire

La faute aux rythmes endiablants
Qu'ont dansés mes chaussures noires
Les apparences m'accablant
Vous pensez que je suis noir

Pas du tout, je fais semblant
C'est comme sur un écran blanc
Je revois se dédoublant

Sa robe blanche et ses bas noirs
Sa peau blanche et ses yeux noirs
Je retire mon smoking blanc

Pour enfiler mon peignoir
Je me noie dans la baignoire
Que j'ai remplie de vin blanc

Le masque du boxeur

2006-02-09T11:18:00.000+01:00

Bon une matinée calme, une adresse charles-baptiste.blogspot.com, une tasse de café, et c'était parti... entre deux coups de téléphone, et un rendez-vous je n'ai pas cessé de te lire.. Et comme il faut bien un début à tout je teste ton blog(la prochaine fois je t'écris un mail quand même)
Je ne vais pas te faire le coup de te faire deviner qui je suis, tu vas me voir dans trois jours, je ne sais pas mentir,et tu me rencontres toujours dans des endroits incongrus à des moments où tu devrais être à 6000 kms.. bon tu vois?
C'est très étrange de retrouver tes pensés d'il y plusieurs mois, des commentaires de tes amis que je ne connais pas, tout un pan de ta vie que je n'ai eu que par bribes. Par exemple, je préfères nettement le résumé de ta soirée avec Sophie fille de Paul à celui que tu as publié ici, car même entrecoupé de respirations nicotinées et de pauses avinées, il reste meilleur, plus drôle, plus fin, ... vivant,forcément, c'est bête comme réflexion mais tant pis. D'ailleurs je ne te soupçonnais pas un tel sérieux dans l'écrit.Alors comme qui dirait, c'est bien ça change, ça permet de se découvrir un peu, remettons les masques, ou plutôt laissons-les tomber, tout dépend de quel point de vu on se place. Faisons connaissance...
Tout ça pour t'envoyer un petit passage d'une intro de Maurice Pons pour le livre "Le boxeur manchot" livre de Tennesse Williams : "L'imagination, le rêve, les plus hauts desseins de l'art, les formes les plus grotesques de la religion sont en vérité des masques que l'homme fabrique pour dissimuler aux yeux des autres hommes ce qu'il y a d'inachevé en lui.La violence est un de ses masques"

Je rajoute le rire
et t'offre un sourire

Stylistiquement vôtre

Geogaddi

I would be delighted

2006-02-08T12:45:00.000+01:00

J., just write to me on my personal email adress: charlesbaptiste@gmail.com and we shall try to arrange a meeting...
Cheers,
Charles-Baptiste
PS/ Acid is for fucking hippies.

Acid Queen !!!

2006-02-07T23:49:00.000+01:00

Well my blind death blond kid !!!!! Where have your acid thoughts lead you too !
Where's the bitch I knew in NY ?

Anytime for a drink? In Paris of course
J

Vienne 1913

2006-02-05T18:55:00.000+01:00

C'est là le titre d'une pièce à la mise en scène fine et brillante à laquelle j'ai assisté cette après-midi à l'Espace Rachi rue Broca. Une pièce qui travaille... et dont je retiendrai entre autres pour l'instant cette phrase ironique, qui résonne comme un écho pour les villes:
"Les vrais gentlemen sont ceux qui savent prendre le temps."
Sourires.

L'espoir du samedi soir

2006-02-04T21:20:00.000+01:00

J'aimerais pouvoir être cruel. J'aimerais pouvoir être totalement cynique. J'aimerais pouvoir avoir confiance en les dandys. J'aimerais pouvoir ne jamais retrouver ce romantisme adolescent derrière moi, qui me poursuit et me séduit à chaque arrêt dans ma course.

Il semble tellement plus sain de baiser que d'avoir des sentiments! Partir au petit matin s'en avoir à se soucier de rien, le coeur léger, la tête haute, les pieds qui flottent sur le pavé, ou même se lever alors que la fille de la nuit est déjà partie, fumer la cigarette de la satiété avec une tasse de café annonçant une journée des plus belles! Foncer à travers la ville, sourire à toutes, se ravir de chaque regard, et se moquer des amoureux enlacés sur ce banc près des quais, au milieu des reflets étincelants de la Seine, venue célébrer le baptême d'une ère sans vagues, et qui semblent savourer ce moment de possible éternité!

Les sentiments, c'est fatiguant, ça prend du temps, -ce luxe inommable. L'injustice de la chute a fait que nous ne pouvons commander les sentiments mais que eux se jouent de nous. (Attention: tautologie formulée par nécessité)

C'est dans ces moments les plus intimement douloureux que la musique me sort de la torture mentale. L'apathie ne m'a jamais rien offert de bon, mais la frustration comme le débordement de pensées tordues et tortionnaires me poussent toujours vers un instrument de musique, instrument opératoire s'il en est. Sans la musique, la vie serait une erreur et c'est pour conjurer les erreurs de ma vie que la musique m'anesthésie, me corrige, me panse, et me permet de cicatriser de façon périodique.

Merci 88 fois, mes chères touches noires et blanches! Ce soir, vous méritez mes caresses.

Rien à faire, -je suis un romantique.

Espagnolade

2006-02-02T11:33:00.000+01:00

Tu ne te branles plus?

Ce que tu peux être néo-conservateur!

Quant à l'amitié... Actions do speak louder than words.

T;-)M

La concurrence de MySpace a fait du mal mais...

2006-02-02T02:13:00.000+01:00

Ce soir, dans une pizzeria plutôt cheap située sous le pont aérien de Motte-Piquet Grenelle, je revoyais un vieil ami que je n'avais pas vu depuis mes années de classe préparatoire. Un temps difficile. Un temps de questions perpétuelles, sans réponses heureusement, ce qui rendait naturellement l'exercice passionnant, mais extrêmement fatiguant. Un temps de masturbation régulière, aussi, intellectuellement intense et physiquement frénétique, faite de sommeils profonds et de réveils chaotiques mais frais. Oui, c'est ça, en ce temps-là, il y avait de la fraîcheur. Un temps où le travail dicté, la servitude volontaire empêchaient de tomber dans la mélancolique déroute de la vie réelle. Et ce sentiment d'appartenir à une communauté d'"élus" n'était pas pour (me) déplaire. Aujourd'hui il faut faire des preuves, être, paraître, montrer, exhiber, nourrir, séduire, plonger, remonter à la surface, se sentir seul et refuser sa neurasthénie auto-générée. Il faut savoir suivre une ligne, ou plutôt en tracer une qui nous appartienne et tenter de s'y tenir. Il n'y a plus cette réelle passion qu'ont les étudiants pour des philosophies anciennes, des écrivains d'antan auxquels on donne son coeur et son âme les yeux fermés. Aujourd'hui, je me dois de garder les yeux ouverts, et la trouver par moi-même, cette ligne, bordel. Arrête de jurer. Finies, les références! Assassinées, les citations! Détruites, les bibliothèques! Oublie, oublie, sois-toi même. Jette ce livre, hein!

Mais ce qui m'a le plus frappé dans ces retrouvailles, c'est que face à l'inconstance de nos êtres, à la différence de nos chemins, s'élevait une essence de la relation tout à fait frappante. Nous avons changé mais nous sommes les mêmes. Qu'est-ce qui change, qu'est-ce qui demeure? Ce ne sont pas que des souvenirs, car nous parlons de nos vies actuelles avec la même aisance et la même passion que jadis. Ce ne sont pas des coincidences, car nous avons peu de liens finalement, même si nous avons tout utilisé de médias pour nous retrouver. Ce ne sont pas des quêtes communes, car il travaille dans un cabinet de conseil, et je me dirige vers un horizon incertain.

Une personne chère me racontait l'autre jour cette histoire d'un amant qu'elle avait retrouvé après de nombreuses années, avec qui jusqu'alors il n'y avait rien eu de physique, - un amour platonique et cosmique. Que des mots. Ils se sont retrouvés, ont fait l'amour (ou ce qu'il en restait) et ce fut atroce. Une forme d'exorcisme, semblait-elle dire. C'est pourquoi je suis un peu embêté, ce que je vous raconte là n'a aucune valeur universelle. Aucune dimension de vérité.

Je voulais juste parler d'amitié.

L'amour, c'est has-been.

Mais il existe encore ce blog??

2006-02-01T18:06:00.000+01:00

Grande première dans l'existence de ce blog

2006-02-01T02:47:00.000+01:00

Sachez que j'ai tellement la tête occupée à des choses indévoilables que je me vois dans l'obligation de faire de l'absentéisme sur cet espace.

Jusqu'à maintenant, je n'ai presque rien voulu cacher. Certains m'ont reproché de n'écrire que du beau sans me soucier du vrai. Héals aujourd'hui, je ne sais plus ce que je préfère. Je sais seulement de source sûre - mon coeur, saloperie - que je me sens dans l'incapacité de délivrer ici en ces temps tous mes états d'âme, qui sembleraient sans doute trop laids ou salement faux.

Je considère cela comme de l'honnêteté. Mais c'est aussi une quête de bonheur. Ce qui n'implique pas le premier postulat. L'auto-persuasion a certainement du bon.

Laissez-moi survivre.

Krev!

2006-01-30T18:11:00.000+01:00

Krev, ma mégalomanie a ses limites... Et quand je suis mélancolique et déçu, je n'écris rien que je croie bon, et oublie tout ce que j'ai pu faire de potentiellement bon dans le passé.

Exemple/

Tu me manques comme une dernière cigarette
Tu me manques comme certaines cases dans ma tête
Tu me manques comme le premier baiser volé
Tu me manques comme une métaphore adaptée

Dans le cas très peu probable où je te manquerais
Dans le cas très peu probable que j'aime imaginer
Appelle-moi
Appelle-moi
S'il te plait.

2006-01-30T17:16:00.000+01:00

Ca m'étonne que tu ne sois pas dans cette liste ...!!!

Pour mélancoliser en souvenir de temps heureux

2006-01-29T19:49:00.000+01:00

Aimee Mann - Wise Up
Neil Young - Only Love Can Break Your Heart
Murray Head - Say it ain't so Joe
The Beatles - Julia
Jacques Brel - Marquise
Billie Holiday - My Man
Keith Jarrett - Köln Concert
Sourya - Numero 1
Hawskley Workman - What a woman
Van Morrisson - The Way Young Lovers Do
King Crimson - Epitaph
Scubert - Deuxième Trio
Pink Floyd - Breathe
Daniel Darc - Rouge Rose
The West Coast Pop Art Experimental Band - Shifting Sands
Lou Reed - Sad Song
Rachmaninov - Troisième Concerto pour piano
Bang Gang - Stop (in the name of love)

J'avais besoin de cette accumulation. Tous ces morceaux tournoyaient dans ma tête aujourd'hui alors que je marchais seul dans les jardins du Luxembourg, encore ouverts à 18h30 - les jours rallongent... J'ai souri à quelques femmes. Sans les regarder dans les yeux, pour ne pas être déçu.

Dans cette accumulation, cette mélasse de notes dans mes oreilles, cette opacité de sentiments stériles, je n'ai vraiment rien trouvé à moi. Rien ne s'est déposé sur le papier. Le néant. Ou plutôt le vide. Le souvenir d'un plein. Ou d'un trop-plein.

Les maquilleuses n'y feront rien. Elles iraient trop vite. J'ai apprécié dans ce dimanche une lenteur oubliée. Le temps m'a été donné et je l'ai pris. Je le prendrai plus volontiers à l'avenir. Se précipiter sur le bonheur le fait fuir de peur.

Je ne suis qu'un élève. Et les mots sont des traitres.

Au lecteur assidu dont la verve et le tutoiement me chatouillent

2006-01-24T23:48:00.000+01:00

Sache que j'essaie toujours d'avancer. Mais vois-tu, ce blog est un teaser. Rien de plus. Susciter l'attention, plutôt que la satisfaire totalement. "Charles-Baptiste en chocolat", comme le dit gentiment l'adolescente aux mots doux... Reviendrais-tu si tu avais mangé toute la tablette?

Viens donc me voir en concert ce jeudi au Shebeen à 22 heures. Je te jouerai quelques nouvelles chansons où j'espère te convaincre de ma capacité à te toucher plutôt que de te faire simplement sourire ou faire la moue. Je te donnerai une partie de moi-même, de celle que l'on réserve aux maitresses fidèles.

Tu me mets au défi, et cela m'excite. Je ferai les efforts nécessaires pour que mon érection soit à la hauteur de tes expectations.

Tu as, cela dit, écrit un des plus beaux pamphlets qu'il m'ait été donné de lire en ce lieu.

Merci de ta fidélité, et à très vite,

Charles-Baptiste

2006-01-24T16:42:00.000+01:00

Transmuer le réel par le truchement des mots.
Le parler beau pour faire de la vie une matière digne d'intérêt, mais qu'en est-il du parler vrai? Trop veule sans doute. Du romanesque, du romantisme, diantre!
Mais plus que de transmuer cette réalité triviale, n'est-ce pas là une fuite?
Qu'importe la distance que chacun applique face à ses propres mots, elle reste si ténue que le risque est grand de plonger dans le fantasme.
Ta logorrhée est certes agréable,or elle demeure amusement telles tes chansons. On sourit, on fait la moue, mais pas de francs éclats, pas de larmes versées.
Tu détiens une capacité à frôler l'universel. Montre-le.
Epure.
Berce-nous de tes impressions, de tes sensations, mais délivre-nous aussi, parfois, la part d'ombre de ce qui te touche. Pour que la lecture ne soit pas qu'une promenade dans un paysage de mots jolis, pour que le fond vienne retrouver la forme.

Un lecteur, de longue haleine, curieux d'un potentiel certain.

Petit poème rien que pour toi...

2006-01-22T21:31:00.000+01:00

Charles-Baptiste est un artiste,
Un joueur de mots, quelquefois gros,
Plus souvent doux. Peut-être un peu fou.
Charlibi où est-ce que tu cours?
Même si tu reviens toujours.
Amoureux des filles à la vanille
Mais content d'être un gars au chocolat,
Parce que les garçons les filles les trouvent mignons
Et que les nanas Charlie il aime çà.
Charlibi c'est un peu mon Xtazy,
Il rend la vie plus belle
Comme dans 'Plus belle la vie'.
Que cette année lui donne des ailes
Pour vivre les rêves qu'il écrit.

Douceur de l'intime compagnie d'une femme

2006-01-20T23:31:00.000+01:00

Oui, des gens m'ont dit que j'avais changé. Comme s'il m'avait été donné le pouvoir de contrôler toutes ces folies, ces envies, ces hurlements, ces égarements, ces spasmes passés. En grand romantique devant l'éphémère, je me suis toujours senti proche du temps du passé, mais là, je n'arrive à penser à rien si ce n'est à un présent au goût d'éternité, -et à cette présence.

Je regarde la télévision creuse le ventre plein, mes yeux plongent dans les sourires de la personne qui vient de me servir avec grâce. Je m'allonge sur le lit à la couverture pourpre en rêvassant, bercé par les douces mélodies de jeunes groupes pop émanant de la stéréo, me relève pour feuilleter un exemplaire de Body and Soul de Franck Conroy, retourne essayer un fauteuil pop art dans un coin de la pièce, sors sur la terrasse peuplée de plantes dont les feuilles semblent autant remercier le soleil que leur bienfaitrice, rentre me réchauffer dans ces bras déjà familiers, puis passe dans l'intimité de la salle de douche, machine à rêves érotiques. Je suis propre.

Au mur sont accrochées quelques guirlandes, plus une annonce que le souvenir d'une fête. Un soutien-gorge s'attarde sur le dossier d'une chaise, où j'ai fumé quelques cigarettes il y a quelques instants en finissant mon verre de Bourgogne. Des fleurs à la naîveté apaisante parfument l'atmosphère, faisant oublier leur nom ingrat: des renoncules. Et puis quelques bougies, naturellement.

A l'électricité a succédé la flamme.

Oui, -sauf que ma femme écoute Brooklyn.

Big Mouth Strikes Again

2006-01-18T22:34:00.000+01:00

Add a B to the J

2006-01-17T10:11:00.000+01:00

Could sound like the X to the Z
Our the A to the K
My old CBGB
Thought you'd stick to the J

Add a B to the J
From a J to JB
Makes me think that your gay
Lovin' him and not me

But your love is a fake
For his words you are fond
All this gives me an ache
For I'm sure he's a blond !!!

Where's the mistery gone
Mister CBGB
Since you left the Big Pomme
No more place for the "J" (pronounce the letter in french please)

Take care
I'll be your guitarist
J.

Merci Charles-Baptiste

2006-01-16T21:13:00.000+01:00

Je n'attendais pas une telle réponse aussi fournie, aussi complète et bien tournée, comme à votre habitude.

Je vous remercie une nouvelle fois, ce n'est ni admiration, ni critique, plutôt quelque chose comme de la gratitude, amicale à mon tour, que je vous adresse.

A bientôt, continuez ainsi,
Radicalement décalé,

Jean-Benoit

Réponse promise à Jean-Benoit

2006-01-16T17:31:00.000+01:00

Cher J-B,

Alors il faut que je vous explique, comme promis.

Voyez-vous, il me semble que la vie est un pays neutre et que j'ai trouvé un endroit où la taxation sur ls émotions extrêmes est beaucoup moins forte: l'écriture. En effet, la vie moderne me semble assez terne, presque routinière, insouciante et faite d'évènements trop familiers pour que l'on s'attarde sur eux. Elle ne semble pas permettre l'euphorie perpétuelle à laquelle elle prétend.

Pour parvenir à ce déplacement en territoire étranger et pourtant d'accueil, ne le prenez pas mal, je n'ai pas réellement besoin de vous, pour répondre à votre question "qu'attendez-vous de nous?", si ce n'est de vos yeux envieux et/ou critiques. Surtout un besoin de quelques conseillers bien avisés. Des gens qui m'orientent, me proposent de placer dans la métaphore, dans l'immobilité, dans la laideur dégoulinante qui était en hausse depuis quelques temps, d'emprunter sur un compte de courants littéraires récents, de faire fructifier le tout dans une bulle de savon et de s'imaginer à l'intérieur en attendant qu'elle explose contre une vitre. Ou un miroir.

Par orgueil? Par élégance? Je ne suis ni émir, ni star de la mode. Peut-être un réfugié, donc. Oui, c'est cela, par nécessité. Par volonté de mieux vivre. Pour me souvenir de mes écrits et non de la réalité. Certaines personnes s'improvisent photographes, quand ils font des voyages. Lors de mon séjour à New York, je me suis improvisé chroniqueur, car je crois n'avoir aucun talent pour la photographie. Je préfère lire une de mes phrases où je vante un moment d'amitié que de regarder dans ma main tremblante un petit écran qui me restitue avec toute la politesse et la paleur que lui aura induit mon manque de précision une image dégueulasse d'une réalité qui ne penchait pas de ce côté-là. J'ai dit improviser. Sans retouches, comme ce que je vous écris ici. Spontaneous prose. La virtuosité est-elle toujours au rendez-vous, peu m'importe. Je veux donner un supplément d'émotion à ce qui potentiellement en dégage dans ma mémoire.

Du profit, que diable!

En espérant que vous m'aurez compris et que vous ne m'en voudrez pas de cet exil d'apparence.

Amicalement,

Charles-Baptiste

Désolante

2006-01-15T21:35:00.000+01:00

C’est donc ça, vous démasquez les malaises, traquez la Nausée quotidienne…Ce sentir exister c’est souvent se sentir con...

Mais après tout, exister c’est tout ce qu’on sait faire, les bras ballants, on s’y habitue.

Je peux attendre, Charles, attendre quelques salves biens placées. La finesse est bien rare en ce moment, ne l’a négligeons pas…

Bien, prenant acte, bonsoir

Jean-Benoit (ou J-B)

Neurasthénie passagère

2006-01-13T16:26:00.000+01:00

J-B, votre écrit m'a intrigué. Vous semblez comprendre, -et désirer, vous aussi.

Hélas, ces derniers jours, je suis quelque peu souffrant, excès de nuits interminables, de passions trop éphémères et de, hum, beautés surrannées, en effet. Je me vois refuser ma présence en des endroits où je désirerais être, à des personnes que je désirerais découvrir, et à des saveurs que mon corps en son état actuel ne supporterait pas. Je sombre dans des maux de tête terrifiants, des fièvres hallucinatoires, des sommeils morbides, des obsessions maladives. Enfin... presque. Sourires.

Je ne sortirai ni ce soir ni demain soir. Le samedi est une sortie de routiniers de toute façon. Et j'ai un besoin de solitude.

Donnez-moi deux jours. Par élégance...

De vous à moi, dîtes moi

2006-01-11T20:56:00.000+01:00

Cher Charles,

Qu'attendez-vous?
Que voulez-vous réellement de nous...
Encore tant de limbes,
Ce sont des chichis, restons humbles,

Est-ce de l'orgueil, ou tout simplement l'élégance,
Qui vous pousse encore à croire aux beautés suranées?

Charles, je vous l'avoue,
Vos écrits ont quelque chose,
Un presque rien, parfois morose,
Jouez le, mais en atout,

Sans jamais, toutefois, oubliez qu'il s'agit de choses sérieuses...

J-B

PS: Bien à vous

Trilogie parisienne

2006-01-11T15:27:00.000+01:00

Figure-toi que je suis un peu emmerdé. Ou plutôt... intimidé. Figure-toi que je viens d'apprendre que mes parents aiment beaucoup lire mon blog mais n'aiment pas savoir qu'il s'agit de leur fils. Figure-toi que mon père trouve que j'ai une aisance d'écriture et que ma mère trouve que je ferais bien de travailler un peu.

Alors voilà, je suis comme qui dirait paralysé, quoi.

Bon, je vais essayer de te faire un résumé, mais sans notion d'heure ou de temps, pour ne pas inquiéter le sommeil parental. Je serai incapable de ne pas négliger les lieux ou l'espace, pourtant. Et pour tout te dire, ces deux derniers jours... c'est le jour et la nuit. Tiens, je me fais sourire. Et c'est agréable. Laisse-moi prendre un thé, je reviens, tu veux quelque chose?

...

Ca faisait longtemps quand même. Je sais pas moi, mais ca faisait longtemps, pour toi c'est facile tu sors tout le temps, mais moi ça faisait longtemps je te dis. 70 personnes dans un si petit endroit. Allez, il y avait quoi, 50 fumeurs? Des rockeurs, principalement. Et une dentiste. De la drogue, il devait y en avoir. Sans doute. Mais là n'est pas l'important car je n'ai rien vu. L'essentiel est invisible, hein, mon oeil. L'important était bien visible, ou plutôt à peine, difficilement, par interstices, il fallait se faufiler pour arriver au premier rang, pousser et insulter cordialement pour de près apprécier ces chansons dont on chante le deuxième refrain dès la première écoute. Il y avait deux Américains avec des accordéons et des claviolas... C'était incompréhensible. Des parisiens qui essaient de faire du post-punk, et deux new-yorkais qui essaient de faire de la musette. C'est un peu ça, la mondialisation. Je ne sais pas, je n'ai pas compris, parce qu'en plus les gens applaudissaient comme des fous. Ah mais oui, parce que c'était très bien naturellement, mais normalement c'est plutôt la guitare qui trône. Limite normalement t'amènes une guimbarde on se fout de toi. Mais là, on leur a fait une place, et ils ont eu ... beaucoup de temps pour jouer et faire de la pub pour leur concert le lendemain au New Morning.

Bon après, tu sais c'est toujours pareil le patron nous gueule dessus, nous dit qu'il nous encule qu'on le fait chier comme ça toutes les semaines, que ça suffit y'en a marre des punks lui il veut juste une petite maison à Issy les moulineaux à la cool à regarder Manchester-Johannesburg à la télévision dans une chaise longue au fond du jardin, alors dégagez maintenant merde, foutez moi le camp, allez autre part, bordel, et toi arrête de jouer au flipper, putain.

Donc là on va autre part.

Sauf qu'on est toujours autant. Je crois que la dentiste est partie. Donc il ne restait que des rockeurs. Mais on s'est engouffré dans le seul truc ouvert du quartier et on a commandé. Ou plutôt les choses se sont commandées et on s'est retrouvé sur les tables à chanter et à jouer de la guitare en tappant du pied des mains et de la tête, avec un autre barman qui nous gueule dessus, qui a bien envie de nous foutre dehors lui aussi sauf que le problème c'est qu'il faut faire son chiffre de nuit et que jusqu'à maintenant pas de problème vois-tu tout le monde paye; en règle, quoi. Sauf qu'on fout un bordel monstre. Entre les bourrés, les mégalomaniaques, les gens trop grands, les gens trop petits, les anglophones, les groupies et surtout l'idée du concours de claques. Je ne sais pas qui l'a lancée, mais c'était pas malin.

En fait, voilà, je crois que ça faisait longtemps que je ne m'étais pas senti si jeune. Ce qui est une phrase qui peut surprendre venant de quelqu'un qui bénéficie encore de la carte Louvre moins de 26 ans.

...

Oui et donc hier, ouais parce que là tout ça c'était avant-hier; donc hier tu vois je retrouve mon pote Earle au Shebeen mais ce soir il travaille pas. Parce que je nous ai dégoté deux entrées pour aller voir Sophie Auster et les deux Américains qui jouent de la musette (non sérieux, ils sont énormes, ils s'appellent One Ring Zero, t'as qu'à regarder sur Myspace) au New Morning. Donc voilà on était près à prendre un taxi mais finalement le 47 arrive juste pour nous place Monge, et là on tombe presque amoureux de la chauffeuse de bus, qui s'appelle Anna (non, mais un truc à devenir fou, je te dis, les Anna, là depuis que j'ai écrit cette chanson) Cette femme a quelque chose d'incroyablement apaisant, un côté mère de famille d'une quarantaine d'années dont les enfants seraient déjà grands et en auraient rien à foutre qu'elle soit divorcée de leur père. Un truc comme ça. On lui parle des lumières du nouveau matin, de l'odeur des petites écuries et d'un chateau d'eau. Elle sourit et nous lance un coucou de la main après nous avoir laissés sur le bord de la route en train d'allumer un pêtard. Là, on arrive au New Morning, rue des petites écuries métro chateau d'eau et on est naturellement en pleine montée (Earle et moi on fume pratiquement jamais, c'est trop hippie) donc on arrive en lâchant des we are on the list par ci des what list? par là avec des grands gestes et des blagues pourries. Et voilà on tombe direct sur Mickael et Sophie. Enchantés. Earle se met à parler à n'en plus finir, et direct ça chauffe, ça parle de seins de fesses déjaculations de masturbation de drogues de faire des trucs qu'on a pas le droit. Moi je suis défoncé alors j'essaie de garder un sourire intelligent mais je deviens parano surtout que Sophie, c'est pas du petit numéro quoi, c'est le genre de filles à qui on n'ose pas parler tellement elle est belle alors qu'on devrait mais Earle il est bon là-dedans, il réussit même à se faire filmer en train de lui écrire des cochonneries dans la main. Finalement je finis par me marrer avec Mickael qui finit par finalement monter sur scène. Avec Earle, on chante comme si on avait écrit les chansons et on chambre à haute voix. Discret est un adjectif clef. Fin du concert, Sophie traverse la salle, emprunte mon feutre minaude flirte avec le miroir -et avec Earle. On lui demande si elle préfère qu'on l'appelle dear darling ou babe. Elle dit que babe ça va. Elle reste avec nous alors que des dizaines de gens passent pour lui faire la bise. Je regarde ses cheveux sans être amoureux. Et puis, y'a son père qui débarque. Et sa mère. Et en fait, on n'est plus beaucoup. En fait, on tient vraiment dans trois taxis, quoi. Earle est avec Sophie et ses parents dans le taxi de devant et moi je suis avec les musiciens Mickael et Josh dans le taxi de derrière direction La Coupole. Bon après c'est juste rigolo parce qu'on est vraiment tous un peu ivres avec le champagne les huitres le mouton cadet l'andouillette AAAAA ça fait de l'effet. On trinque, on déguste sans vanter les plats, Earle parle de John Lurie d'ailleurs on apprend qu'il est très malade là on est un peu emmerdé on parle de coins sympas de new york avec sophie qui est passé sous la table pour je ne sais quelle raison Paul fume ses cigarillos en regardant tendrement sa fille Mickael Josh earl et moi on dit qu'on s'aime je transforme Marie et moi en Sophie et moi et les gens sourient attendris, j'enlève un clou à ma ceinture et desserre ma cravate d'un geste négligé que personne ne voit, on sourit heureux de faire partie du beau monde pendant quelques instants nocturnes. Nous nous quittons avec ce questionnement qu'est-ce qu'on foutait là et la certitude que c'est tout à fait normal.

Marrant, non? Avoue. Avoue surtout que t'es vénère de pas être venu, hein.

Que voulez-vous...

2006-01-10T14:21:00.000+01:00

...ce sont des choses qui arrivent!

Rires.

la voisine du dessus

2006-01-09T21:01:00.000+01:00

euh... cest pas mon ancienne voisine tout à gauche? ;)

a.