Wednesday, April 27, 2005

Adam Green ne pourra jamais se marier avec Elle. Un de moins.

Elle avait quitté la ville en un coup de vent. Un vent de printemps. Il s'était faufilé dans les rues, s'était engouffré dans sa chambre, l'avait mis à sac, et s'était emparé d'elle, dans ses bras de courants d'air pour l'emporter loin, par-delà les grillages, - et les nuages. Elle s'était laissé faire. Là-bas, il y avait le soleil. Et les hautes herbes. Quand elle ouvrit les yeux pour sortir de ses vies, elle vit la lumière et sentit sur ses angles de peau dénudée une fraîcheur roséique et une chaleur orphique. Un frisson, et le réveil fut total. Elle prit un nom édenique, et resta là, statue couchée, modèle parfait pour les rapaces effrayés par tant de belle vie et de mort oubliée. On peut pourtant sentir sous son épiderme les dernières pulsations d'une sophistication urbaine en tâches de rousseur. Mais la paleur virginale de ses traits bucolise sa silhouette de Vénus sortie du zoo.

J'ai fait vite.

Il ne faut rien lui annoncer pour l'instant. Les femmes n'attendent pas, nous le savons. Mais nous ne nous presserons pas pour autant. Le temps a ses recoins que vous ne connaissez pas...